Uma boa noite para todos.
Nós, hoje,
encerramos a nossa participação
nesse evento maravilhoso,
agradecendo a Jesus as dádivas recebidas
e aproveitando para convidar a todos
a mergulhar num mar de reflexões espirituais
a respeito de nós mesmos
e a respeito da evolução
e do crescimento espiritual.
Mas hoje eu compareço aqui
não como o jardineiro,
nem mesmo como alguém responsável
pelo crescimento das flores.
Eu venho aqui hoje
como alguém que simplesmente
montou o buquê de rosas.
E essas rosas
eu colhi na psicografia de Chico Xavier.
Elas não são minhas.
Elas são do alto.
A minha participação se ateve apenas
ao laço para que elas pudessem ficar juntinhas.
E a primeira delas está no capítulo 50
do livro "Antologia Mediúnica do Natal".
É uma mensagem de Humberto de Campos,
que assinou como Irmão X.
E diz assim:
"Entretecíamos animada conversação
em torno dos abusos da mesa
nas comemorações natalinas,
com o parecer do grave
Jonathan ben Asser,
que asseverava a conveniência
de ater-se o homem
ao sacrifício dos animais
apenas quanto ao estritamente necessário,
quando o velho Ebenezer ben Aquim,
orientador de grupos hebraicos
do mundo espiritual,
tomou a palavra e se exprimiu conciso:
-Talvez vocês não saibam,
talvez vocês não saibam,
quanto devemos aos bichos
na manifestação do Evangelho.
E, ante a nossa curiosidade,
narrou, comovido:
- Há muitos anos,
ouvi do rabi Eliúde,
que se encontra agora nas esferas superiores,
interessantes minudências,
detalhes,
em torno do nascimento de Jesus.
Contou-nos esse antigo mentor
de israelitas desencarnados
que a localização de José da Galileia
e da companheira
nos arredores de Belém de Judá
não foi assim tão fácil.
O casal, que se compunha da jovem Maria,
tocada de singular formosura,
e do patriarca que a recebera por esposa
em madureza provecta,
entrou na cidade quando as ruas e hospedarias
mostravam-se repletas.
Os descendentes do ramo de Davi
reuniam-se aos magotes
para atender ao recenseamento determinado
pelo governo de Augusto.
Bronzeados cameleiros do deserto
confraternizavam com vinhateiros de Gaza,
negociantes domiciliados em Jericó
entendiam-se com mercadores
residentes no Egito.
Acompanhados por benemérita legião,
legião,
de Espíritos sábios e magnânimos,
à cuja frente se destacava
o abnegado Gabriel,
que anunciara a Maria a vinda do Senhor,
José e a consorte
bateram primeiramente
às portas da estalagem de Abias,
filho de Sadoc,
que para logo os rechaçou com a negativa;
entretanto,
pousando os olhos malevolentes
na jovem desposada,
ensaiou graçola irreverente,
o que fez que José, apreensivo,
apressasse o passo para diante.
Recorreram aos préstimos de Jorão,
usurário que alugava cômodos a forasteiros.
O ricaço considerou de imediato
a impossibilidade de acolhê-los, mas,
ao examinar a beleza da moça nazarena,
chamou à parte o enrugado carpinteiro
e indagou se a menina
era filha de escravos
que se pudesse obter a preço amoedado.
José, mais aflito ainda,
demandou para frente
para esbarrar na pensão de Jacó,
filho de Josias,
antigo estalajadeiro
que declarou impraticável
o alojamento dos viajantes.
No entanto,
ao fixar-se na recém-chegada,
perguntou desabridamente
como é que um varão, assim velho,
tinha coragem de exibir uma jovem daquela raridade
na praça pública?
Deprimido, o ancião diligenciou
alcançar pousada próxima;
contudo, as invectivas de Jacó
atraíram curiosos e vadios
que cercaram o casal,
crivando-o de injúrias.
Os recém-vindos de Nazaré,
vendo-se alvos de chufas e zombarias,
tropeçavam humilhados,
humilhados.
Gabriel, o anjo Gabriel,
no entanto,
recorreu à prece,
à prece,
rogando o amparo divino.
E diversos emissários do Céu
se manifestaram
em nome de Deus,
deliberando que a única,
a única segurança
para o nascimento de Jesus
se achava no estábulo,
pelo que conduziram José e Maria
para a casa rústica
dos carneiros e dos bois.
Ebenezer, a seguir,
comentou, bem-humorado:
-Não fossem os anfitriões da estrebaria
e talvez... talvez...
a Boa Nova tivesse
o seu aparecimento na Terra
retardado."
Adiado.
Assim começa a história
dessa guerreira,
dessa heroína,
dessa lutadora
que jamais empunhou qualquer arma.
Dessa guerreira que nunca agrediu ninguém,
mas que aceitou o maior desafio desse planeta,
receber no próprio ventre
o governador espiritual da Terra.
Expor-se a todos os riscos,
todos os riscos,
porque, por enquanto,
por enquanto,
o presente que Jesus pode nos oferecer
agora, por enquanto, é a cruz.
Por ora.
É certo que ele tem outras dádivas.
É certo que ele tem
paisagens celestes nos aguardando.
Mas ele sabe...
Ele sabe que o homem velho que vive em nós
precisa morrer
e dar lugar a um novo ser.
E que esse processo não se faz
com gargalhadas.
Muitas vezes ele se dá
à custa de lágrimas.
Não porque venha sofrimento externo.
Não!
Eu estou falando de outras lágrimas.
Eu estou falando do choro
de quem tem que abandonar os vícios.
Eu estou falando das lágrimas
de quem tem que mudar 2.000 anos de hábitos,
de quem só sabe ferir com os lábios
e tem que aprender a abençoar,
de quem só sabe participar
se estiver mandando.
E precisa aprender a obedecer.
Eu estou falando dos Espíritos
que precisam entrar em jejum.
Não o jejum do corpo,
o jejum dos vícios,
o jejum da maldade,
o jejum da malícia,
o jejum dos erros.
E, nesse caso,
essa moça heroína,
gigantesca, soberba,
bela por fora e maravilhosa por dentro,
aceitou um desafio.
A maternidade já é um desafio,
porque, como dizia o Chico,
a maternidade é um segredo entre Deus e a mulher.
É um trato, secreto.
E eu ouvi certa vez uma matriarca dizendo:
"Filho é alguma coisa que você tira do útero
e coloca no coração pra sempre."
Porque, para as mães,
os filhos estão sempre no útero.
Estão sempre dentro delas.
E a mãe tem esse dom de viver várias vidas.
A dela e a dos filhos.
Se você quiser saber alguma coisa
sobre bicorporeidade,
tricorporeidade, quadricorporeidade,
converse com uma mãe.
Porque ela está aqui,
mas também onde está o filho mais velho.
Ela está aqui,
mas está lá onde está o filho do meio.
Está aqui, mas está também
onde está o filho mais novo.
Ela está aqui, mas está em todos os lugares
onde estão todos os seus filhos.
É alguma coisa
que só pode ser divina,
porque Deus também é assim.
Mas essa, em especial,
receberia um filho diferente.
Porque coração de mãe não se engana.
Coração de mãe sabe o que é frágil
e o que é forte na sua cria.
Coração de mãe sabe o que pode colher
e sabe o que não vai germinar,
embora ela disfarce,
diga que não.
Para as nossas mães,
nós somos lindos,
inteligentes,
tudo de bom.
Mas elas sabem.
Elas sabem o que abunda e o que falta.
E por essa razão elas sofrem junto,
elas acompanham os desafios,
as lutas da vida.
Mas, nesse caso especial,
essa mulher especial
receberia o ser mais puro
que já esteve na Terra.
O mais puro.
O mais nobre, espiritualmente falando.
A maior inteligência
que já esteve no orbe.
Não é fácil você colocar
tanta luz no ventre.
Não é fácil
você sentar-se
na governadoria do planeta,
olhando nos olhos do Cristo,
e Ele te mostrando a programação,
as maiores probabilidades
e dizendo pra ela:
"A probabilidade maior, a maior,
é que eu seja crucificado diante de ti.
Estás preparada?
A probabilidade
é que todos os beneficiários
me abandonem.
E a maior probabilidade, mãe,
é de que os teus ouvidos sensíveis e puros
ouçam as maiores barbaridades a meu respeito.
Estás preparada?
Queres me receber ainda assim?
Porque chegará um momento, mãe,
em que você preferirá
ser atada na cruz no meu lugar.
E não poderá!
Chegará um momento em que teu coração de mãe
desejará recorrer a todos os reis da Terra
para livrar o teu filho.
E nenhum deles vai te escutar.
E somente te restará
aceitar."
E ela aceitou.
Ela aceitou.
É por essa razão
e eu trago agora outra rosa.
Está no capítulo 30 do livro "Boa Nova".
Humberto de Campos começa dizendo:
"Junto da cruz,
junto..."
Ele não falou "de frente da cruz".
Junto!
O que eu interpreto assim:
crucificada com Jesus estava Maria.
"Junto da cruz,
o vulto agoniado de Maria
produzia dolorosa
e indelével impressão."
Você, mãe, suportaria?
Você suportaria olhar
para os olhos de Maria nesse dia?
Você suportaria estar ao lado dela nesse dia?
Aquela figura, aquele vulto,
produzia em quem olhasse
uma dolorosa e indelével impressão.
"Com o pensamento ansioso
e torturado,
olhos fixos ao madeiro
das perfídias humanas,
a ternura materna
regredia ao passado
em amarguradas recordações.
Ali estava o filho bem-amado
na hora extrema."
Pra mim, estava o governador do orbe.
Pra alguns, está o Cristo teológico.
Pra Maria, estava o filho.
O filho amado.
"E o coração daquela mãe,
da Mãe Santíssima,
da mãe de todos,
começa a recordar-se.
Maria deixava-se ir,
na corrente sem fim das lembranças.
Eram as circunstâncias maravilhosas
em que o nascimento de Jesus lhe fora anunciado."
Começou a lembrar
do anjo Gabriel chegando,
falando pra ela.
"Reconhecendo que a assistência de Deus
se tornara incontestável
nos menores detalhes da sua vida.
Naquele instante supremo,
revia, revia
a manjedoura na sua beleza agreste,
sentindo que a natureza
parecia desejar redizer,
dizer novamente aos seus ouvidos
o cântico de glória daquela noite inolvidável.
Através do véu espesso das lágrimas,
repassou uma por uma,
uma por uma,
as cenas da infância do filho estremecido,
observando o alarma interior
das mais doces reminiscências.
Nas menores coisas,
reconhecia a intervenção da providência celestial.
Entretanto, naquela hora,
seu pensamento vagava,
também,
pelo vasto mar
das mais aflitivas interrogações."
Lembrava de Jesus
dando os primeiros passinhos,
lembrava dele amamentando nela,
lembrava dele andando pela casa,
lembrava dele na carpintaria com o pai.
lembrava dele multiplicando pães,
lembrava dele tocando
alguém que não tinha orelha,
não tinha nariz, não tinha dedo,
que era leproso,
e o corpo dessa pessoa se reconstituindo
na frente de todo mundo,
com um simples toque das suas mãos.
Cinco peixes e ele alimentou uma multidão
maior do que essa aqui hoje.
Andou sobre as águas do lago de Genesaré.
Curou cegos de nascença.
E, no entanto,
não fez nada,
nada,
deixou-se prender.
Não exerceu nenhum
dos seus poderes divinos,
deixou que eles o crucificassem.
E naquela cruz,
parecia não querer nada,
nada,
além de dar o seu testemunho
para a humanidade.
E o que o coração de mãe vê?
O que um coração de mãe sente nessa hora?
Perguntas aflitivas, interrogações.
As perguntas que eu vou ler
só faz quem ama.
Essas perguntas aqui, de Maria,
não são perguntas de quem pensa somente.
Se você, de verdade,
ama alguém nesse mundo...
De verdade!
Se você verdadeiramente ama alguém,
e essa pessoa que você mais ama
é assassinada na sua frente,
você fará essas perguntas.
Ela perguntou:
"Que fizera Jesus
por merecer tão amargas penas?
Não o vira crescer de sentimentos imaculados
sob o calor do seu coração?
Desde os mais tenros anos,
quando o conduzia à fonte tradicional de Nazaré,
observava o carinho fraterno
que ele dispensava a todas as criaturas.
Frequentemente ia buscá-lo
nas ruas empedradas,
onde a sua palavra carinhosa
consolava os transeuntes
desamparados e tristes.
Viandantes misérrimos
vinham à sua casa modesta
louvar o filhinho idolatrado,
que sabia distribuir as bênçãos do céu.
Com que enlevo
recebia os hóspedes inesperados
que as suas mãozinhas minúsculas
conduziam à carpintaria de José...
Lembrava-se bem que um dia,
a divina criança guiara à casa dele,
à casa deles, dois malfeitores
publicamente reconhecidos
como ladrões do vale de Mizhep.
E era de ver-se a amorosa solicitude
com que seu vulto pequenininho
cuidava dos dois desconhecidos,
como se fossem seus irmãos."
Dois ladrões!
Muitas vezes comentara a excelência
daquela virtude santificada,
receando, receando...
o coração de mãe...
receando pelo futuro
de seu adorável filhinho."
Olhou pro menino Jesus e fez:
"Esse menino não tem futuro...
Pensei que ele ia fazer faculdade, casar,
me dar netos..."
"Depois da cariciosa paisagem doméstica,
cariciosa paisagem doméstica,
era a missão celestial,
dilatando-se em colheita
de frutos maravilhosos.
Eram paralíticos
que retornavam aos movimentos da vida,
cegos que se reintegravam
nos sagrados dons da vista,
criaturas famintas de luz e de amor
que se saciavam
na sua lição de infinita bondade.
Que profundos desígnios
haviam conduzido seu filho adorado
à cruz do suplício?
Uma voz amiga lhe falava ao Espírito,
dizendo das determinações
insondáveis e justas de Deus,
que precisam ser aceitas
para a redenção divina das criaturas."
Aceitar a vontade de Deus,
mesmo quando nós não podemos compreendê-la.
Esse é o maior desafio do Espírito
na jornada evolutiva.
Aceitar a vontade de Deus
mesmo que você não esteja entendendo nada.
Nada!
Esse é o desafio supremo da fé,
entregar-se.
Porque fé não é acreditar.
Isso é teologia.
A palavra fé em hebraico,
em grego e em latim,
a palavra fé significa confiança!
Confiar.
Entregar-se.
Você confia? Você pula?
Você se entrega?
Você vai se entregar?
Eis o desafio ao Espírito imortal.
Eis o desafio de Maria de Nazaré.
"Seu coração rebentava
em tempestades de lágrimas irreprimíveis;
contudo, no santuário da consciência,
repetia a sua afirmação de sincera humildade:
'Faça-se na escrava a vontade do Senhor!'
De alma angustiada,
notou que Jesus atingira o último limite
dos padecimentos inenarráveis."
Era o fim.
Ou melhor, era o começo!
"Alguns dos populares mais exaltados
multiplicam as pancadas,
enquanto as lanças riscam o ar
em ameaças audaciosas e sinistras.
Ironias mordazes eram proferidas a esmo,
dilacerando-lhe a alma sensível e afetuosa.
Em meio de algumas mulheres compadecidas
que lhe acompanhavam o angustioso transe,
Maria reparou que alguém lhe pousara
as mãos de leve sobre os ombros."
Era João.
João Evangelista.
"... que, vencendo a pusilanimidade criminosa
em que haviam mergulhado os demais companheiros,
lhe estendia os braços amorosos e reconhecidos.
Silenciosamente, o filho de Zebedeu
abraçou aquele triturado coração maternal.
Maria deixou-se enlaçar
pelo discípulo querido
e ambos, ambos,
ao pé do madeiro,
em gesto súplice,
buscaram ansiosamente
a luz daqueles olhos misericordiosos..."
Quem é frágil aqui?
Quem era o frágil?
O crucificado?
A mãe e agora o filho adotivo
diante do crucificado.
Ele era o forte.
Buscaram os olhos dele...
"... no cúmulo dos tormentos.
Foi aí que a fronte
do divino supliciado
se moveu vagarosamente,
revelando perceber
a ansiedade daquelas duas almas
em extremo desalento.
'Meu filho, meu amado filho!',
exclamou a mártir,
a mártir,
em aflição, frente à serenidade
daquele olhar de melancolia intraduzível.
O Cristo pareceu meditar
no auge das suas dores,
mas, como se quisesse demonstrar,
no instante derradeiro,
a grandeza da sua coragem
e a sua perfeita comunhão com Deus,
replicou com significativo movimento
dos olhos vigilantes."
Meu Deus, não sobra uma palavra aqui.
"'Mãe,
mãe, eis aí o teu filho.'
E dirigindo-se de modo especial,
com um leve aceno, ao apóstolo, disse:
'Filho,
filho, eis aí a tua mãe.'"
Você não vai ler isso...
Você não vai ler isso na história
de nenhum ser humano da Terra.
Você pode consultar todos os livros do planeta,
todas as almas grandiosas que já pisaram,
essa história você não lê nunca mais,
porque ela é única.
Isso nunca aconteceu
e isso nunca vai acontecer de novo!
Isso aqui é celestial.
"Maria envolveu-se no véu de seu pranto doloroso,
mas o grande evangelista compreendeu
que o Mestre, na sua derradeira lição..."
Um mestre que, agonizando na cruz,
ainda dá lição.
"... ensinava que o amor Universal
era o sublime coroamento de sua obra.
Entendeu que no futuro, no futuro,
a claridade do Reino de Deus
revelaria aos homens
a necessidade de cessação de todo egoísmo
e que, no santuário de cada coração,
deveria existir a mais abundante cota de amor,
a mais abundante cota de amor,
não só para o círculo familiar,
senão para todos os necessitados do mundo,
e que no templo de cada habitação
permaneceria a fraternidade real,
para que a assistência recíproca
se praticasse na Terra,
sem serem necessários edifícios exteriores
consagrados a uma solidariedade claudicante.
Por muito tempo,
conservaram-se ainda ali
em preces silenciosas,
até que o Mestre, exânime,
fosse arrancado à Cruz,
antes que a tempestade mergulhasse
a paisagem castigada de Jerusalém
num dilúvio de sombras."
Dilúvio de sombras,
porque nós expulsamos a luz do mundo!
Nós expulsamos a luz do mundo.
"Os anos começaram a rolar,
silenciosos e tristes,
para a angustiada saudade do seu coração."
Maria foi para Éfeso
e João Evangelista se envolveu
naquela comunidade
tão especial para todos nós.
Porque nós somos chamados por Deus
às vezes a semear,
não para colher.
Na pequenina igreja de Éfeso...
Hoje a gente reclama:
"Hoje veio pouca gente! 30 pessoas."
Isso devia ser uma multidão na igreja de Éfeso.
Trinta pessoas de trabalhador,
não de necessitado, que tinha milhares.
Mas meu amigo,
por aquela igreja
passou Nestório.
Hoje nós conhecemos ele
pelo nome de Emmanuel.
Por aquela igreja
passou Policarpo de Esmirna,
mentor de Nestório,
discípulo direto de João.
Por aquela igreja
passou Irineu de Lyon,
que fundaria a igreja em Lyon.
Mais detalhes no romance "Ave Cristo".
Por aquela igreja,
eu não sei com que nome,
passou alguém que nós chamamos hoje
pelo nome de Eurípedes Barsanulfo.
Então eu diria que passaram
alguns alunos especiais por aquela escola.
Muito especiais!
Muito!
João Evangelista dirigindo as tarefas,
Maria Santíssima recebendo os necessitados.
Agora, aquele coração materno
provado no fogo,
diamante lapidado,
brilhando.
"Para aquela mãe amorosa, cuja alma digna
observava que o vinho generoso de Caná
se transformara no vinagre do martírio,
o tempo assinalava sempre
uma saudade maior no mundo
e uma esperança cada vez mais elevada no céu."
Quando ela olhava pro mundo, sentia saudade.
Quando ela olhava pro céu,
para as estrelas, sentia esperança.
"Relembrava o seu Jesus pequenino,
como naquela noite de beleza prodigiosa
em que o recebera nos braços maternais,
iluminado pelo mais doce mistério."
Imagina aí agora, imagina!
Pensa! Jesus recém-nascido!
Embrulhado nos paninhos,
nos braços de Maria...
Consegue imaginar isso? Não! Só ela.
Só ela!
Essa cena só ela!
Só ela poderia projetar essa cena aqui agora.
"Figurava-se-lhe escutar ainda o balido das ovelhas
que vinham, apressadas, acercar-se do berço
que se formara de improviso.
E aquele primeiro beijo
feito de carinho e de luz?"
O primeiro beijinho que ela deu nele,
a primeira mordidinha,
ou, como dizem no Nordeste,
o primeiro cheirinho.
Só ela!
"As reminiscências envolviam
a realidade longínqua
de singulares belezas
para o seu coração sensível e generoso.
Em seguida, era o rio das recordações
desaguando sem cessar
na sua alma rica
de sentimentalidade e ternura.
Alma rica
de sentimentalidade
e de ternura.
Nazaré lhe voltava à imaginação
com as suas paisagens
de felicidade e de luz.
A casa singela,
a fonte de água amiga,
a sinceridade das afeições,
o lago majestoso de Genesaré
e, no meio de todos esses detalhes,
o seu filho adorado,
trabalhando e amando,
no erguimento da mais elevada
concepção de Deus entre os homens da Terra.
A mais elevada concepção de Deus!
De vez em quando, parecia vê-lo
em seus sonhos repletos de esperança.
Jesus lhe prometia
o júbilo encantador de sua presença
e participava da carícia de suas recordações."
O tempo passou,
a igreja de Éfeso requisitava
cada vez mais João Evangelista,
e Maria passou a ficar sozinha.
Solidão!
Logo, logo espalhou-se a notícia,
nas circunvizinhanças de Éfeso.
É que ela atendeu a um peregrino
e conseguiu, com a sua ternura maternal,
consolar aquele espírito sofrido.
Então ele voltou para a cidade
e espalhou que aquela casinha
era a Casa da Santíssima.
E a notícia ganhou relevo.
Filas de sofredores,
de pessoas desalentadas,
de mães que também haviam perdido filhos,
de pessoas que haviam perdido os afetos,
de almas que estavam experimentando
a dor, o sofrimento...
Iam até Maria na sua casinha,
no alto daquele morro.
Ainda era possível à época
ver o mar Mediterrâneo
não muito longe.
Hoje já está distante quilômetros e quilômetros.
E então, um deles agradeceu
de uma maneira muito inspirada,
ele disse assim:
"Senhora, senhora,
sois a mãe de nosso Mestre
e nossa Mãe Santíssima!"
Bastou essa rima e o verso pegou.
Mãe de nosso Mestre e nossa Mãe Santíssima.
E Maria se transformou na mãe de todos.
Durante o dia, filas intermináveis de sofredores,
e ela acolhia a todos, como uma mãe.
E, quando ela os ouvia longamente,
cada qual narrando
o seu rosário de sofrimentos, de lutas,
ela sempre dizia:
"Meu filho, isso também passa!
Isso também passa."
Porque não tem um sofrimento que permaneça.
Eu me recordo de uma senhora
que conheci quando entrei no Espiritismo,
aos 15 anos de idade.
Uma senhora bondosa, caridosa.
E ela sempre dizia assim,
seguindo esse conselho de Maria:
"Meu filho, no final, tudo dá certo!
Se não deu certo, é porque não chegou no final."
E eu, com a arrogância
de toda pessoa que tem 15 anos...
Se você já tem 15 anos, já passou pelos 15,
sabe do que eu estou falando.
Há, inclusive, um colunista que diz assim,
um jornalista muito inteligente, ele diz assim:
"Se eu fosse metade do herói
que meu filho achava que eu era
quando ele tinha sete,
e metade do idiota que ele acha que eu sou
agora que ele tem 15,
eu seria uma pessoa acima da média."
Então, com 15 anos,
a gente tem uma arrogância muito grande,
gigantesca!
Eu olhava para aquilo e dizia: "Que pieguismo!"
"No final tudo dá certo..."
No final costuma dar tudo errado, não é?
De onde você menos espera não vem nada mesmo.
Ou, como diz a música nordestina:
"Amanhã pode acontecer de tudo, inclusive nada."
E ela dizia:
"No final, tudo dá certo.
Se não deu certo, ainda não chegou no final."
Dois anos se passaram e eu fui visitá-la no hospital,
num câncer terminal.
Fiz a visita no domingo,
na terça-feira ela desencarnou.
E no dia que eu fiz a visita,
dois dias antes de ela desencarnar,
ela já tomando morfina pra suportar a dor,
perguntei como ela estava.
Ela olhou nos meus olhos e falou:
"Meu filho, no final tudo dá certo.
Se não deu certo, não chegou no final."
E aquilo ficou gravado.
Dois dias depois eu estava no velório dela.
Passaram-se três anos,
eu estava na reunião mediúnica,
de repente manifestou-se uma senhora
e a comunicação foi simples:
"Aqui é Fulana de Tal.
Oi, Haroldo, meu filho,
não falei para você que no final tudo dá certo?
Eu não te falei que no final dá tudo certo?
Olha aí! Deu certo!"
Ou quando Chico passava por momentos tormentosos
e ele chega para Emmanuel:
Gostaria de fazer um pedido,
se o senhor puder me atender...
Não sei se o senhor pode,
mas, se o senhor não puder,
o senhor encaminha aos maiores que nos dirigem.
Eu queria receber um recado direto de Maria.
Uma palavrinha, breve que seja, dela!
Para essas dores que eu tenho vivido.
Imaginem!
Seu irmão havia desencarnado,
a esposa do irmão foi internada
num hospital psiquiátrico
e deixou o filho com paralisia cerebral para ele cuidar.
José era o seu braço direito
no Grupo Espírita Luiz Gonzaga.
Era ele quem fazia uma prévia,
uma triagem, atendia as pessoas.
Era ele quem dava segurança para o Chico,
e ele perde o irmão.
E ainda fica com o sobrinho para cuidar.
E Emmanuel disse pra ele:
"Meu filho, eu vou pedir,
vou recorrer, vou fazer o possível,
encaminhar aos nossos maiores."
Passado um tempo Emmanuel volta e diz:
"Chico, seu pedido foi atendido.
Eu volto com um recado de Maria pra você.
Ela pediu para te dizer: 'Isso também passa.'"
E o Chico, então, escreveu um cartaz grande
e pregou no seu quarto:
"Isso também passa."
E passou. Passou!
Viriam outras dores,
porque, como diz Emmanuel,
superado um problema espere outro.
Porque são os problemas
que educam nossa capacidade de discernir,
de sentir e de raciocinar.
Então ela sempre dizia:
"Isso também passa."
Naquele céu paradisíaco da Turquia,
divisa com Grécia,
que é parecido com Sacramento,
só não tem o mar, é uma pena.
Você olha de noite o céu estrelado.
Sobretudo ela, que morava numa casinha no alto.
Anoitecia e ela recebendo os últimos peregrinos
e depositando todas as suas esperanças no céu.
Porque eu não sei se vocês repararam,
aconteça o que acontecer aqui,
tenha a confusão que tiver na Terra,
o céu tem uma ordem absoluta.
Mesmo que aqui embaixo os homens se engulam,
se trucidem uns aos outros,
o céu é o reflexo
da mais absoluta ordem.
É o reflexo de Deus,
conclamando os homens a se organizarem,
conclamando os homens
a trazerem ordem pra dentro deles mesmos.
E Maria, então, depositava suas esperanças.
Mas...
chega um peregrino muito esfarrapado,
muito sofrido, muito judiado.
E diz assim: "Minha mãe!"
Como tantos outros.
Mas aquele peregrino era singular,
porque ele começou a falar do céu,
confortando-a delicadamente.
E inspirava nela uma profunda simpatia.
"Comentou as bem-aventuranças divinas
que aguardam a todos os devotados
e sinceros filhos de Deus,
dando a entender que ele compreendia
as suas mais ternas saudades do coração.
Maria sentiu-se empolgada por tocante surpresa.
Que mendigo seria aquele
que lhe acalmava as dores secretas
da alma saudosa, com bálsamos tão doces?
Nenhum lhe surgira até então para dar,
era sempre para pedir alguma coisa.
No entanto, aquele viandante desconhecido
lhe derramava no íntimo
as mais santas consolações.
Onde ouvira aquela voz meiga e carinhosa
noutros tempos?
Voz meiga e carinhosa.
Que emoções eram aquelas
que lhe faziam pulsar o coração de tanta carícia?
Seus olhos se umedeceram de ventura,
sem que conseguisse explicar
a razão de sua emotividade.
Foi quando o hóspede anônimo
lhe estendeu as mãos generosas
e lhe falou com profundo acento de amor:
'Minha mãe, vem aos meus braços!'
Nesse instante, ela fitou as mãos nobres
que se lhe ofereciam,
num gesto da mais bela ternura.
Tomada de comoção,
comoção profunda,
viu nelas duas chagas,
como aquelas que seu filho revelava na cruz.
E instintivamente, dirigindo o olhar ansioso
para os pés do peregrino amigo,
divisou ali também as úlceras
causadas pelos cravos do suplício.
Não pôde mais.
Compreendendo a visita amorosa
que Deus lhe enviava ao coração,
bradou com infinita alegria:
'Meu filho! Meu filho!
Que úlceras te fizeram!'"
Não conformava com a...
O coração de mãe não conformava
com aqueles machucados.
"E precipitando-se para ele,
como mãe carinhosa e desvelada,
quis certificar-se..."
Mulher é danada, né?
"... tocando a ferida que lhe fora produzida
pela última lança, perto do coração.
Suas mãos ternas e solícitas o abraçaram
na sombra visitada pelo luar,
procurando sofregamente a úlcera
que tantas lágrimas lhe provocara
no carinho maternal.
A chaga lateral também estava lá,
sob a carícia de suas mãos.
Não conseguiu dominar o seu intenso júbilo.
Num ímpeto de amor,
fez um movimento para se ajoelhar."
Queria se ajoelhar
diante do governador espiritual do planeta Terra.
"Queria abraçar-se aos pés do seu Jesus,
beijar os seus pés com ternura.
Ele, porém, levantando-se,
cercado de um halo de luz celestial,
se ajoelhou aos pés dela
e, beijando-lhe as mãos,
disse em carinhoso transporte:
'Sim minha mãe, sou eu!
Venho buscar-te,
pois meu Pai quer que sejas
no meu reino a Rainha dos Anjos.'"
Maria cambaleou, caiu no chão,
e agonizou por três dias,
deixando o coração de João Evangelista apreensivo,
até que se desprendeu do corpo físico.
Quando ela desperta no mundo espiritual,
uma legião de Espíritos angélicos,
mártires do Cristianismo,
figuras ilustres do Cristianismo nascente...
Era um cortejo espiritual!
E eles então perguntaram:
qual era o primeiro desejo dela?
O que ela queria fazer?
E o coração de mãe
recordou-se
que João Evangelista havia lhe dito
que, por aqueles dias,
um conjunto de cristãos
seria trucidado em Roma,
pois, já naquela época,
os cristãos eram motivo de espetáculo público,
de crueldade e de maldade.
Bastou que ela pensasse,
bastou que ela manifestasse o desejo
e o cortejo pôs-se em movimento,
em direção a Roma.
E aquela caravana celestial
entrou nas prisões romanas.
E lá estavam cristãos
que seriam levados ao martírio.
E aqueles seres angélicos começaram a consolar,
a inspirar coragem,
resignação, esperança...
Mas chamou a atenção de Maria
uma jovem magra,
de cabelos desgrenhados,
triste, chorosa,
num abatimento profundo.
O seu coração materno
quis arrebatar aquela jovem do sofrimento.
A vontade que Maria teve,
ela, que experimentou o sofrimento
no seu mais alto grau,
cedendo talvez ao impulso materno,
quis subtrair,
subtrair, tirar,
tirar aquele espírito da dor,
libertá-lo,
não permitir que aquela jovem
passasse por aquele sofrimento.
Mas aí ela se recordou
que somente a dor do mundo nos pode regenerar,
que ninguém se torna forte e experiente,
se não experimentar o sacrifício,
a renúncia, a abnegação.
Porque Deus nãos criou filhos de cristal.
Ele criou diamantes indestrutíveis!
Nós somos indestrutíveis!
Podem despedaçar os nossos corpos físicos,
podem nos triturar
com a máxima crueldade,
e nós permaneceremos de pé!
Porque somos diamantes
saídos das mãos de Deus.
E não há um buril,
não há uma dificuldade
capaz de nos fazer tombar.
Nós podemos chorar,
podemos tropeçar,
podemos dar uma desanimada,
às vezes até perder a esperança,
mas tombar, nunca.
Nunca.
Então, quando Maria
alcançou aquela compreensão
da função da dor no mundo,
porque a dor nos torna humanos,
a dor nos torna gente de verdade...
Quando chega a dor, as ilusões pulam pela janela.
As vaidades, o orgulho,
a prepotência e a arrogância morrem!
Então, percebendo que a dor
tem seu papel sagrado,
Maria sussurrou no ouvido da jovem:
"Canta! Canta, minha filha!
Tenhamos bom ânimo!
Convertamos as nossas dores da Terra
em alegrias para o Céu!"
Até hoje,
se você estiver distraído por aí
e ouvir algum coral cantando,
desconfie,
pode ser algum novo sopro de Maria
aos teus ouvidos.
Muito obrigado. Boa noite pra todos.